Minimalismus ist Faulheit – in den Augen der Inkas

Wie würden Sie sich fühlen, wenn ich Ihnen sagte, dass alles, was ich Ihnen heute mitzuteilen habe, folgendes ist: &bdquo;Als ich aufwachte, lag die Halskette noch unberührt in ihrer kleinen Schachtel." Mehr nicht. Ich kann mir vorstellen, wie sich Ihr Gesicht verändert. Ihre Augen werden größer und ich höre, wie Sie zu mir sagen: &bdquo;Was? What?? Qué???? Das ist alles? Das muss ein Scherz sein. Das ist nur ein Satz, das kann doch keine Kolumne sein! Jedes Kind in der Grundschule hätte ihn schreiben können! Frau Rodríguez, Sie haben keine Arbeit abgeliefert, keinerlei Anstrengung gemacht! Sie sind ein faules Stück." Und wahrscheinlich würden Sie sich bei der Redaktion beschweren, damit Sie Ihr Geld sofort zurückbekommen. Aber ich würde Ihnen höflich antworten: Dies ist kein Scherz. Natürlich habe ich hart und viel gearbeitet, denn ich habe mehrere Stunden damit verbracht, darüber nachzudenken, wie ich Ihnen die Reinheit und das Wesen meiner Erzählung in feiner und einfühlsamer Sprache vermitteln kann. Außerdem möchte ich Ihnen sagen, dass dies kein Satz ist, sondern eine Kurzgeschichte, inspiriert von der Arbeit des guatemaltekischen Schriftstellers Augusto Monterroso, dessen Geschichte &bdquo;Der Dinosaurier“ im Spanischen aus nur sieben Wörtern besteht. Ich konnte es nicht kürzer schreiben, aber ich denke, dass das, was ich Ihnen geschrieben habe, ein minimalistischer Text ist, der der heutigen Zeit entspricht. Sie sind immer noch nicht von meiner Arbeit überzeugt? Genau wie Sie war ich vor fünf Jahren auch nicht sehr überzeugt vom Inhalt eines Päckchens, das ich per Post als Geschenk bekommen hatte. Ich erinnere mich, dass das Geschenk in einem mit Blasenfolie ausgeschlagenen A5-Umschlag kam, um den Inhalt vor Stößen zu schützen. Darin waren eine Karte und eine kleine Schachtel aus Karton. Auf der Karte stand: Karina, damit Du deine Sammlung vergrößern kannst, schicke ich dir, wie versprochen, eine Halskette &bdquo;Made in Germany“. Ich habe die Karte damals nicht mehr zu Ende gelesen, denn meine Neugierde auf meine neue Halskette war viel zu groß. Als ich das Schächtelchen öffnete, schaute ich mit offenem Mund auf das, was ich da sah, denn die Kette bestand nur aus einem kleinen hellblauen Stein, groß wie eine Erbse. Er hatte ein winziges Loch, durch das ein dünner Baumwollfaden gezogen war, von der Art, den man gewöhnlich zum Nähen verwendet. An beiden Enden des Fadens war ein kleiner Verschluss befestigt, um die Kette um den Hals tragen zu können. Ohne mich von meinem Erstaunen erholt zu haben, las ich die Karte nun zu Ende. Es war eine Verwandte meines Mannes, die mir die Kette schickte; sie erklärte mir die minimalistische Reinheit und Zartheit des Stückes, das sie mir geschickt hatte, und die Zeit, die der Handwerker gebraucht hatte, um die Kette zu fertigen. Zeit ist etwas, das in Deutschland immer einen hohen Preis hat. Ich möchte nicht, dass Sie mein Erstaunen über das Geschenk, das ich erhalten habe, als verachtend interpretieren. Aber für mich, die ich in Peru geboren wurde, einem Land, welches schon lange vor den Inkas bis heute durch seine Kunsthandwerker geprägt wird, war es bis dahin selbstverständlich, dass eine Halskette ein hohes Maß an Können und Schwierigkeitsgrad der Verarbeitung haben musste. Bis heute konnte ich die Halskette nie anlegen, weil meine langen und lockigen Haare eine Bedrohung für das &bdquo;Überleben“ der Kette sind. Als ich die Halskette neulich wieder in ihrer kleinen Schachtel sah, fragte ich mich, wie wohl ein Inka reagiert hätte, wenn ich ihm diese Halskette als Opfer dargebracht hätte. Sicherlich hätte er sie genau betrachtet und dann mit energischer Stimme mir gegenüber auf einem Gebot bestanden, welches das tägliche Leben eines Dorfes während der Zeit des Inka-Reiches bestimmte: &bdquo;AMA KELLA! Seid nicht faul!“. Der Inka hätte den Begriff des &bdquo;Minimalismus“ nicht verstanden.

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Das ist jetzt eine gemeine Stelle, den Text auszublenden, das wissen wir.

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